Anita Grace Howard mora em Amarillho, no Texas, EUA. Casada, mãe de sois adolescentes (e por tabela, também de dois labradores retrievers), sempre foi fã de Lewis Carroll, autor de Alice no País das Maravilhas. Ela escreveu O Lado mais Sombrio enquanto trabalhava em uma biblioteca escolar. A autora espera que o seu intrigante e psicodélico tributo a Lewis Carroll inspire os leitores a se interessarem pelas histórias que ela aprendeu a amar na infância.
Atrás do Espelho A. G. Howard Editora Novo Conceito
Em O Lado Mais Sombrio , a releitura dark de Alice no País das
Maravilhas , Alyssa Gardner foi coroada Rainha, mas acabou preferindo
deixar seus afazeres reais para trás e viver no mundo dos humanos.
Durante um ano ela tentou voltar a ser a Alyssa de antes, com seu
namorado, Jeb, sua mãe, que voltou para casa, seus amigos, o baile de
formatura e a promessa de ter um futuro em Londres.
No entanto,
Morfeu, o intraterreno sedutor e manipulador que povoa os sonhos de
Alyssa, não permitirá que ela despreze o seu legado. O mesmo vale para o
País das Maravilhas, que parece não ter superado o abandono.
Alyssa
se vê dividida entre dois mundos: Jeb e sua vida como humana... e a
loucura inebriante do mundo de Morfeu. Quando o reino delirante começa a
invadir sua vida real , Alyssa precisa encontrar uma forma de manter o
equilíbrio entre as duas dimensões ou perder tudo aquilo que mais
ama.
Aqui está um pequeno trecho que foi disponibilizado pela Novo Conceito para download. Vale a pena ir ao site da Editora e ver mais:
"Atrás do Espelho
A. G. Howard
Tradução: Denise Tavares Gonçalves
1
Sangue e Vidro Meu professor de arte diz que o verdadeiro artista dá o sangue por sua obra, mas ele nunca nos disse que o sangue pode tornar-se o seu veículo de comunicação, pode assumir vida própria e formatar sua arte de maneiras repugnantes e medonhas. Jogo o cabelo por sobre o ombro, faço um furo no meu dedo indicador com o alfi nete de segurança esterilizado que tenho no bolso, posiciono a última pedra de vidro em meu mosaico e aguardo. À medida que pressiono a conta translúcida contra o gesso branco, tremo com a sensação de estar sendo absorvida. É como uma sanguessuga na ponta do meu dedo onde eu toco o vidro, atraindo meu sangue para o lado de baixo da pedra, formando uma poça de um vermelho aveludado. Mas não para por aí. O sangue dança... move-se de pedra para pedra, colorindo o fundo de cada uma delas com um fi o carmim — formando uma imagem. O ar se retém em meus pulmões e eu aguardo as linhas se conectarem... imaginando qual será o resultado final desta vez. Esperando que não seja ela mais uma vez. Soa o último sinal do dia, e eu corro para cobrir o mosaico com um pano, morrendo de medo de que alguém possa ver a transformação acontecendo. É mais um lembrete de que o conto de fadas do País das Maravilhas é real, de que o fato de ser descendente de Alice Liddell significa que sou diferente de todo mundo. Não importa a distância que eu tente colocar entre nós, estou para sempre ligada a uma estranha e horripilante espécie de criaturas mágicas chamadas intraterrenos. Os meus companheiros de classe recolhem suas mochilas e livros e deixam a sala de artes, cumprimentando-se, batendo as mãos espalmadas umas nas outras enquanto conversam sobre os planos para o fim de semana. Eu chupo meu dedo, embora não haja mais sangue saindo dele. Com os quadris apoiados na mesa, olho para fora. Está nublado e a névoa forma partículas de água nas janelas. Um pneu do Gizmo, meu Gremlin 75, furou hoje de manhã. Como mamãe não dirige, papai me trouxe quando saiu para o trabalho. Eu disse a ele que conseguiria uma carona na volta para casa. O meu celular vibra dentro da mochila, no chão. Afasto as minhas luvas de arrastão dobradas sobre ele, pego o telefone e abro a mensagem do meu namorado: Menina do skate... te espero no estacionamento. Morrendo de saudade de vc. Manda um abraço p o Mason. Sinto um aperto na garganta. Jeb e eu estamos juntos há quase um ano e fomos grandes amigos por seis anos antes disso, mas desde o mês passado só temos nos comunicado por mensagens de texto e telefonemas rápidos. Estou ansiosa para revê-lo, mas também estranhamente nervosa. Estou receosa de que as coisas fiquem diferentes agora que ele está vivendo uma vida da qual eu ainda não faço parte. Olhando para o Sr. Mason, que conversa com alguns alunos no corredor sobre o material de arte, digito a minha resposta: Tá. Louca p ver vc. 5 minutos... terminando uma coisinha. Largo o telefone na mochila e levanto o pano para dar uma olhada no meu projeto. Meu coração dá um pulo. Nem a familiaridade com o cheiro de tinta, com a poeira de giz e com o gesso consegue me confortar quando vejo a cena que toma forma: uma Rainha Vermelha em fúria assassina em meio a um desolado e em ruínas País das Maravilhas. Assim como nos sonhos que venho tendo ultimamente... Recoloco o pano no lugar, não querendo reconhecer o que aquela imagem pode significar. É mais fácil esconder-me dela. — Alyssa. — O Sr. Mason aproxima-se da mesa. Seus tênis Converse tie-dye se destacam, como arco-íris derretidos contra o linóleo branco do piso. — Eu queria perguntar... você está pensando em aceitar a bolsa da Faculdade de Middleton? Assenti com a cabeça, apesar do meu ataque de nervos por dentro. Se o papai me deixar ir morar em Londres com o Jeb. — Que bom. — O sorriso largo do Sr. Mason revela a lacuna entre os seus dentes da frente. — Alguém com o seu talento deveria aproveitar toda e qualquer oportunidade. Agora vamos dar uma olhada em sua última obra. Antes que eu pudesse detê-lo, ele puxa o pano e aperta os olhos, com as bolsas debaixo deles ampliadas por seus óculos cor-de-rosa. Solto um suspiro, aliviada ao ver que a transformação se completou. — Cores e movimento extasiantes, como sempre. — Ele se inclina sobre o quadro, esfregando o cavanhaque. — Perturbador, como os outros. Essa observação final deixa meu estômago em polvorosa. Um ano atrás, quando usei corpos de insetos e flores secas nos mosaicos, as minhas obras adquiriram um ar de otimismo e beleza, apesar da morbidez dos materiais. Agora que mudei de formato, tudo o que eu crio é obscuro e violento. Não consigo mais captar a leveza ou a esperança. Na verdade, parei de lutar contra isso. Eu simplesmente deixo o sangue encontrar seu caminho.
Eu queria poder parar de fazer mosaicos de uma vez por todas. Mas é uma compulsão que não consigo sufocar... e algo me diz que há uma razão para isso. Uma razão que me impede de destruir todos eles — que me impede de estilhaçar as bases de gesso em mil pedaços. — Preciso comprar mais pedras vermelhas? — pergunta o Sr. Mason. — Nem me lembro onde comprei estas. Dei uma olhada na internet outro dia e não encontrei o fornecedor. Ele não sabe que as pastilhas do mosaico eram claras quando eu comecei a fazê-lo, que eu só tenho usado pedras claras nas últimas semanas, e que as cenas que ele acha que estou meticulosamente engendrando ao combinar linhas coloridas no vidro estão, na verdade, se formando sozinhas. — Não tem problema — eu respondo. — São do meu estoque pessoal. — Literalmente. O Sr. Mason me analisa por um minuto. — Tudo bem. Mas estou ficando sem espaço na minha sala. Talvez você pudesse levar este aqui para casa. Tremo só de pensar nisso. Levar um deles para a minha casa seria um convite para mais pesadelos. Sem falar em como isso afetaria mamãe. Ela já passou boa parte da vida aprisionada por suas fobias do País das Maravilhas. Preciso pensar em alguma coisa antes que as aulas acabem. O Sr. Mason não vai querer guardá-los durante todo o verão, principalmente porque estou no último ano. Mas hoje eu tenho outras coisas com que me preocupar. — Será que pode acomodar só mais um? — eu pergunto. — O Jeb vem me pegar de moto. Eu levo todos na semana que vem. O Sr. Mason aquiesce e o carrega para a sua mesa. Agacho-me para arrumar as coisas na mochila, limpando o suor das mãos em meu legging listrado. A bainha que roça os meus joelhos parece não me pertencer. A minha saia é mais comprida do que as que costumo usar, sem a anágua por baixo para afofá- -la. Nesses meses desde que a mamãe voltou para casa vinda do sanatório, tivemos muitas discussões sobre as minhas roupas e a minha maquiagem. Ela afirma que as minhas saias são curtas demais e queria que eu usasse jeans e “me vestisse como as meninas normais”. Ela acha que minha aparência é muito selvagem. Eu lhe disse que é por isso que eu uso collants e leggings, para ficar mais comum. Mas ela nunca dá ouvidos. É como se estivesse tentando compensar os onze anos que esteve afastada através de uma preocupação excessiva com tudo o que me diz respeito. Hoje de manhã ela venceu, mas só porque eu levantei tarde e estava com pressa. Não é fácil acordar e ir para a escola depois de tentar não dormir a noite inteira para evitar sonhar. Pego a mochila do chão, coloco-a no ombro e despeço-me do Sr. Mason com um movimento de cabeça. Minhas plataformas Mary Jane estalam sobre o deserto piso frio do corredor. Planilhas e folhas de cadernos extraviadas encontram-se espalhadas feito um caminho de pedras num lago. Vários armários estão abertos, como se os estudantes não pudessem perder aquele segundo extra que levaria para fechá-los antes de sair para o fim de semana. Centenas de diferentes colônias, perfumes e odores corporais ainda persistem ali, mesclados a um resquício do cheiro de fermento dos pãezinhos do almoço servidos na cantina da escola. Smells like teen spirit. Balanço a cabeça, sorrindo. Por falar em espírito, o conselho dos alunos da escola Pleasance tem trabalhado sem parar para colar lembretes sobre o baile de formatura em cada canto da escola. Este ano, o baile acontecerá na sexta-feira, véspera da nossa cerimônia de formatura — daqui a uma semana. todos os príncipes e princesas estão cordialmente convidados para o baile de máscaras de conto de fadas dos formandos da escola pleasance, no dia 25 de maio. não serão admitidos sapos. Dou um sorriso maroto para a última frase. A minha melhor amiga, Jenara, a escreveu com marcador verde em letras grossas no fim de cada comunicado. Ela levou toda a última aula de terça-feira para fazer aquilo, o que acabou lhe custando três dias de suspensão. Mas valeu totalmente a pena só para ver a cara de Taelor Tremont. Taelor é a ex do meu namorado, a melhor jogadora de tênis da escola e a diretora social do conselho dos alunos. Foi ela também quem delatou o segredo da família Liddell na quinta série. O nosso relacionamento está abalado, para dizer o mínimo. Passo a mão sobre um dos cartazes, que descolou de um lado e acabou se enrolando feito uma língua saindo da parede. Ele me lembra a minha experiência com as línguas serpenteantes do bandersnatch no verão passado. Eu me encolho e pego entre os dedos a mecha de vermelho-vivo em meu cabelo loiro. É uma das minhas lembranças permanentes, assim como os nódulos atrás dos ombros, onde se aninham asas adormecidas dentro de mim. Por mais que eu tente me distanciar das lembranças do País das Maravilhas, elas estão sempre presentes, recusam-se a partir. Assim como um certo alguém se recusa a partir. Dá um nó na minha garganta pensar em asas negras, olhos tatuados e insondáveis e sotaque britânico. Ele já possui as minhas noites. Não permitirei que tome os meus dias também. Empurrando as portas, saio para o estacionamento e sou atingida por uma lufada de vento gelado e úmido. Uma névoa fina cobre o meu rosto. Ainda há alguns carros lá, e os alunos se reúnem em grupos pequenos para conversar — alguns encolhidos em seus capuzes e outros aparentemente alheios ao tempo frio e incomum para a estação. Tivemos muita chuva este mês. Os meteorologistas calcularam o acúmulo entre 100 e 150 milímetros, quebrando o recorde de um século nas primaveras em Pleasance, no Texas. Os meus ouvidos automaticamente se ligam nos insetos e plantas sobre o encharcado campo de futebol alguns metros adiante. Os seus sussurros sempre se confundem, misturando estalos e zumbidos, tal como estática no rádio. Mas, se eu me esforço, consigo distinguir as mensagens que são apenas para mim: Olá, Alyssa. Lindo dia para um passeio na chuva... A brisa está perfeita para voar. Houve um tempo em que eu odiava tanto escutar essas saudações confusas e ruidosas que eu as apanhava e sufocava. Agora, esse ruído é confortador. Os insetos e as flores tornaram-se meus parceiros... encantadores lembretes de uma parte secreta de mim. Uma parte de mim da qual nem mesmo o meu namorado desconfia. Eu o vejo do outro lado do estacionamento. Ele está encostado em sua turbinada Honda CT70 vintage, papeando com Corbin, o novo capitão e principal novo paquera de Jenara. A irmã de Jeb e Corbin fazem um par esquisito. Jenara tem cabelo rosa-choque e se veste feito uma princesa que se tornou uma roqueira punk — a antítese da típica namorada de um atleta do Texas. Mas a mãe de Corbin é uma designer de interiores conhecida por seu estilo excêntrico, então ele está acostumado com personalidades artísticas originais. No começo do ano os dois foram companheiros nas aulas de biologia no laboratório. Eles se curtiram, e agora não se desgrudam. Jeb olha na minha direção. Ele se endireita quando me vê, e a sua linguagem corporal fala tão alto como um grito. Mesmo a esta distância o calor de seus olhos verde-musgo me aquece a pele sob a blusa de renda e o colete xadrez. Ele acena, despedindo-se de Corbin, que afasta dos olhos uma mecha avermelhada de seus cabelos loiros e acena em minha direção, indo juntar-se a um grupo de jogadores e líderes de torcida. Jeb tira a jaqueta enquanto caminha para mim, revelando braços musculosos. As suas botas de combate batem forte no asfalto brilhante, e a sua pele cor de oliva cintila na névoa. Ele está usando uma camiseta azul-marinho com seu jeans surrado. Uma foto do My Chemical Romance está pintada em branco com um corte vermelho formando uma faixa diagonal sobre o rosto deles. Isso me lembra meu trabalho com sangue, e eu estremeço.
— Está com frio? — ele pergunta, envolvendo-me com a sua jaqueta, o couro ainda com o calor de seu corpo. Por aquele instante fugaz quase consigo sentir o sabor de sua colônia: uma mistura de chocolate e almíscar. — Só estou contente porque você voltou — respondo, colocando as mãos sobre o seu peito, saboreando sua força e solidez. — Eu também. — Ele olha para mim, me acariciando com o olhar, mas contendo-se. Cortou o cabelo enquanto esteve fora. O vento faz os cachos escuros na altura dos ombros esvoaçarem. Ainda está longo o bastante para cair e ondular, e está desgrenhado por causa do capacete. Está maltratado e selvagem, do jeito que eu gosto. Quero pular em seus braços para dar um abraço, ou, melhor ainda, beijar seus lábios macios. A ânsia de recuperar o tempo perdido vai me envolvendo até que eu me sinto um pião pronto para girar, mas minha timidez acaba vencendo. Olho por sobre seu ombro e vejo quatro garotas mais jovens reunidas em torno de um PT Cruiser que observam cada movimento nosso. Eu as reconheço da aula de artes. Jeb percebe para onde estou olhando e levanta minha mão, beijando cada um dos dedos, roçando o seu piercing — o que provoca um formigamento que me percorre até a ponta dos dedos dos pés. — Vamos sair daqui. — Você leu o meu pensamento. Ele ri. Fico ainda mais arrepiada quando suas covinhas aparecem. Andamos de mãos dadas até a sua motocicleta, enquanto o estacionamento começa a esvaziar. — Então... parece que a sua mãe ganhou hoje de manhã. — Ele aponta para a minha saia e eu reviro os olhos. Com um sorriso largo, ele me ajuda com o capacete, alisa o meu cabelo nas costas e separa a mecha vermelha dos fios loiros. Envolvendo- a nos dedos, ele pergunta: — Estava trabalhando num mosaico quando te mandei a mensagem? Faço um sinal afirmativo com a cabeça e aperto a fivela do capacete sob o queixo, não querendo que a conversa tome esse rumo.
Não sei como contar o que tem acontecido em minhas aulas de artes enquanto ele esteve fora. Ele me ajuda a subir na garupa, deixando um espaço para ele na frente. — Quando vou poder ver essa nova série sua, hein? — Quando estiver pronta — murmuro. O que eu quero realmente dizer é quando eu estiver pronta para deixar que ele me veja fazer um mosaico. Ele não se recorda de nossa viagem ao País das Maravilhas, mas percebeu as mudanças em mim, incluindo a chave que uso no pescoço, que nunca tiro, e os nódulos em minhas omoplatas, que eu atribuo a uma estranha peculiaridade da família Liddell. Um eufemismo. Há um ano venho tentando pensar na melhor maneira de contar-lhe a verdade sem que ele pense que sou louca. Se existe uma coisa que pode convencê-lo de que fizemos uma viagem turbulenta pela imaginação de Lewis Carroll e depois voltamos no tempo como se nunca tivéssemos partido, é a minha arte feita de sangue e magia. Eu só tenho que juntar coragem suficiente para mostrar a ele. — Quando estiver pronta — ele diz, repetindo a minha resposta cifrada. — Então está bem. — Ele balança a cabeça antes de colocar o capacete. — Artistas! Dão um trabalho. — Sem querer, mas mudando de assunto... já soube das novidades sobre sua mais nova fã número um? A delicada arte gótica de Jeb tem atraído muita atenção desde que ele começou a expor. Ele vendeu vários trabalhos, sendo o mais caro por três mil dólares. Recentemente, foi procurado por uma colecionadora da Toscana que viu o seu trabalho na internet. Jeb revira o bolso e me dá um número de telefone: — Este é o número dela. Tenho que agendar uma reunião para ela escolher um dos meus trabalhos. Ivy Raven. Eu li o nome em silêncio. — Parece falso, não é? — eu pergunto, enfiando as alças da minha mochila por baixo da jaqueta dele. Quase chego a desejar que ela seja uma invenção.
Mas sei que não é. De acordo com a minha pesquisa na internet, Ivy é uma linda e totalmente legítima herdeira de vinte e seis anos. Uma deusa rica e sofisticada... como todas as mulheres com quem Jeb tem lidado ultimamente. Devolvo o papel, tentando estancar a insegurança que ameaça abrir um buraco em meu coração. — Não importa que pareça falso — diz Jeb —, desde que o dinheiro seja de verdade. Eu vi um apartamento bem legal em Londres. Se conseguir vender um trabalho para ela, vou juntar com o que já economizei e acho que dá para encarar. Ainda temos que convencer papai a me deixar ir. Recuso-me a expressar a minha preocupação. Jeb já está se sentindo culpado pela tensão entre ele e papai. É claro que foi um erro o Jeb ter me levado para fazer uma tatuagem escondida dos meus pais. Mas ele não fez isso para provocá-los. Ele o fez contra a sua vontade, porque eu o pressionei. Porque eu estava tentando ser rebelde e mundana, como as pessoas com quem ele anda saindo agora. Jeb fez uma tatuagem junto comigo, na parte interna do pulso direito — a mão que ele usa para pintar. São as palavras em latim Vivat Musa, que pode ser grosseiramente traduzido para “Longa vida à musa”. A minha é um par de asas em miniatura na parte interna do meu tornozelo esquerdo, para camuflar a minha marca intraterrena de nascença. Pedi ao tatuador que escrevesse as palavras Alis Volat Propriis, que em latim significam “Ela voa com suas próprias asas”. É um lembrete de que eu controlo o meu lado obscuro, e não o contrário. Jeb enfia o número da herdeira no bolso de sua calça jeans, parecendo estar a mil quilômetros de distância. — Aposto que ela é uma perua velha que gosta de homens mais jovens — eu digo, meio em tom de brincadeira, tentando trazê-lo de volta ao presente. Olhando nos meus olhos, Jeb enfia os braços em uma camisa de flanela que ele trazia amarrada no guidão de sua moto. — Ela só tem vinte e poucos anos. Não é exatamente uma perua velha. — Ah, obrigada. Já é um consolo. Seu familiar sorriso provocador me reconforta. — Se for para você se sentir melhor, pode ir comigo à reunião. — Negócio fechado — eu digo. Ele pula sobre a moto na minha frente e eu não me importo mais se alguém nos vir. Aconchego-me o mais perto possível, envolvendo os meus braços e joelhos em volta dele, com o rosto enfiado em sua nuca, bem abaixo da borda do capacete. Seu cabelo macio me faz cócegas no nariz. Senti saudade dessas cócegas. Ele coloca os óculos e vira a cabeça para que eu possa ouvi-lo enquanto ele liga o motor. — Vamos procurar um lugar para ficarmos um pouco sozinhos antes de eu deixá-la em casa para você se aprontar para o nosso encontro. Meu sangue fervilha de ansiedade. — O que você tem em mente? — Um passeio pela rua da memória — ele responde. E, antes que eu consiga perguntar o que ele quer dizer, já estamos a caminho."
Você gosta de Alice no País das Maravilhas? Pois é...
Alyssa Gardner ouve os pensamentos das plantas e animais. Por enquanto ela consegue esconder as alucinações, mas já conhece o seu destino: terminará num sanatório como sua mãe. A insanidade faz parte da família desde que a sua tataravó, Alice Liddell, falava a Lewis Carroll sobre os seus estranhos sonhos, inspirando-o a escrever o clássico Alice no País das Maravilhas.
Mas talvez ela não seja louca. E talvez as histórias de Carroll não sejam tão fantasiosas quanto possam parecer.
Para quebrar a maldição da loucura na família, Alyssa, precisa entrar na toca do coelho e consertar alguns erros cometidos no País das Maravilhas, um lugar repleto de seres estranhos com intenções não reveladas. Alyssa leva consigo o seu amigo da vida real - o superprotetor Jeb -, mas, assim que a jornada começa, ela se vê dividida entre a sensatez deste e a magia perigosa e encantadora de Morfeu, o seu guia no País das Maravilhas.
Ninguém é o que parece no País das Maravilhas. Nem mesmo Alyssa...
Este é o primeiro de, pelo que sabemos até então, três volumes cuja temática é Alice no País das Maravilhas. O segundo volume, Atrás do Espelho, já está à venda.
Sempre gostei de Alice. Acho uma viagem fascinante, mas, em minha visão de professora de literatura (e professores de literatura vão fundo), não vejo a obra de Carroll como nada inverossímil. Os personagens ali colocados mostram nada mais nada menos do que as falhas do ser humano, como a pressa, a extrema injustiça, a desobediência... Em O Lado Mais Sombrio percebo uma vontade louca de redenção... Talvez eu esteja enganada... Leia e reflita... Deixe-se levar.
" Destinado à grandeza... Atormentado por demônios"
Uma cavalgada na noite. Gritos, soldados. O pungente cheiro do Tâmisa. Assim Henrique VIII chega, ainda menino, à Torre de Londres. A fortaleza-castelo seria sua nova casa e cenário das mais importantes transformações em sua vida.
É ali que o carismático adolescente se transforma numa das figuras mais tirânicas da história. Um rei capaz de inspirar tanto admiração quanto o mais profundo terror. Porém, o que teria levado o príncipe mais belo da Europa a se transformar em um déspota assassino?
H. M. Castor
As respostas repousam dentro das paredes de pedra, em seus misteriosos corredores, onde antigos crimes e fantasmas parecem reforçar a crença mais fervorosa do menino Hal: ele é o escolhido de Deus para liderar o reino. Nada pode atravessar seu caminho. A vontade divina está selada.
O que lhe foi negado ao ser o segundo filho está agora a seu alcance: o carinho do pai, a admiração de seus pares, o amor dos súditos... No entanto, quanto mais próximo parece de seu destino, mais o jovem é testado.
Por que lhe é negado o filho que sempre quis? Por que o povo o atormenta em relação à sua ex-mulher, Catarina? Ele é um guerreiro habilidoso. A coroa de rei repousa em sua fronte. Ele foi ungido. Ele é Deus na Terra!
Logo que vi este livro nas prateleiras da Saraiva esqueci tudo o que havia ido lá para comprar e o peguei. Trata-se da visão do próprio Henry VIII, sua história contada por ele mesmo...
Sou apaixonada por histórias que envolvem reis e rainhas e a realeza Britânica tem seu papel fundamental. Vale a pena ler.